Rimas

C. C. Alberts 20.05.03 Quero uma mulher diferente que nao me saia da mente. Que me aponte os defeitos e se orgulhe de meus feitos. Quero uma mulher que me ensine alguma filosofia ou a beleza de uma vitrine. Que nao seja discreta mas que saiba saborear uma relacao secreta. Quero uma mulher que me faca sonhar o amor eterno que avive meu calor interno. Que, quando, o fim inevitavel em uma noite chegar seja eu o que fica a chorar.

Eu quero um homem sem igual que saiba me fazer sentir especial que me ame com a ternura de um sol nascente e me devore com o fogo de um sol poente. Eu quero um homem capaz de saber que me satisfaz que me ensine a ver além do óbvio e me deixe saber aquém do ignóbil. Eu quero um homem que me assuma como sua amizade mais profunda que aponte meus defeitos sem medo e ressalte minhas qualidades com apreço. Eu quero um homem que me provoque muito que saiba acender em mim todo o desejo que se entregue livre, solto, e no final de tudo aplaque essa fome sem nome num instante único. Eu quero, sim, um homem bem especial que saiba me fazer sentir igual que cuide de nós dois como um tesouro e proteja nosso amor como se fosse de ouro.

De dia ou de tarde faz alarde aqui dentro um sentimento propenso a histeria. De noite ou de madrugada faz toada ou canção um coração propenso a poesia. De dia ou de noite de tarde ou de madrugada qualquer hora é hora de entrar em sintonia. De todas as formas em todas as ondas com todas as cores propensas a alegria.

Alma inquieta. Mente irrequieta. Vida desperta. Amor explodido. Juízo perdido.

Quero amanhecer vazia e deixar em mim nascer um jardim de euforia. Quero deixar de ser bruta e fazer da minha flor um querer sem luta. Quero deixar de amar deixar de falar, deixar de escrever poesia. Quero anoitecer completa após esvaziar em mim o amor de todo dia.

A gente se escreve e se sintoniza na mesma agonia. A gente se fala e se aflige na mesma manhã fria. A gente se enrosca e, como diz o chico, só se vicia. A gente se envolve e se amplia na mesma sintonia. Ah, bruta flor de querer!

Peguei teu beijo encantado pela breve temperança do teu riso desafogado com os olhos da tua infância na boca da tua lembrança peguei um beijo da tua criança.

Sei que em algum lugar há um mar. Sei que em algum lugar, há um número infinito de possibilidades, um mar de esperança. Nesse mar, deve haver confiança. Nesse mar, imagino que aquilo que aqui é sonho, lá possa ser uma possibilidade. Não uma certeza, não uma verdade, apenas uma pequenina, ínfima, possibilidade. Possibilidades tendem a crescer. Possibilidades têm em si o atributo coringa. Possibilidades são sonhos na fila de espera e como em toda fila, sempre há dissidentes. Nesse mar de possibilidades, pequenas mas em grande quantidade, imagino que algumas crescem. Algumas se tornam realidades. Outras se tornam impossibilidades. Estas, se desintegram lentamente. Se desmancham como maquiagem em fim de festa, borrando os contornos, modificando a fantasia. Outras ainda simplesmente somem. Ninguém vê para onde foram, ninguém sabe de onde vieram. Sei que em algum lugar há uma possibilidade me esperando. Uma única, exclusiva, que só caiba dentro de mim.

Marina Salles 22.05.03 Com uma brisa gelada, a um tempo o catavento começa a girar. Gira a tempo de ver o momento em que a brisa começa a soprar. E se o vento parar por um tempo, poderá o catavento o imitar? Cataventos girando no vento nas voltas dos ventos que voltam do mar; cata-ventos voltando no tempo no giro tão lento dos tantos momentos pequenos na roda-gigante a girar. E a criança que correu não vendo o mundo tremendo em que ia viver, é o homem que gritou não sendo como em seu tormento acreditava ser. "Catavento, vem catar o veio, tomar o veneno do mundo a rodar. Catavento, vem cantar o velho, cantar o sereno e a luz do luar. Catavento, vem calar o tento, vem sentir o medo e o novo poder. Catavento, vem caçar o tempo, vem ver nesse enredo o mundo tremer." E o catavento, catando seu vento sem medo, sereno, ciranda, ou mar continua a girar no seu tempo que é o curto momento do mundo parar.

notas soltas Sombras, suaves contornos femininos. Numa, as curvas buscam o sol. Noutra, as curvas são o anzol. Femeas, cada qual com seu destino.

É tarde. Tudo está quieto e parado. No horizonte uma linha de curvas escuras. São morros que circundam o topo do penhasco onde me encontro. A minha frente um pequeno vilarejo me faz pensar nos quadros de cidades da europa de antigamente. Essa vista me faz falta. É tão diferente de tudo que sempre vejo. Algumas plantas, embora iguais, são diferentes na cor e na textura. As cores me parecem mais apagadas, mas deve ser pela vegetação composta básicamente de suculentas, plantas que resistem ao sol forte do dia e ao gelo da noite. Os morros são cobertos delas. Organizadas harmonicamente em jardins que poderiam ter sido projetados por qualquer paisagista de renome, surgem do nada, para o nada vão. Uma folha caída entre duas rachas de pedra brota e se reproduz formando uma fileira vermelha. Acima e abaixo em platôs com alguma terra, uma flor impressionante. Uma haste comprida a altura da minha cintura sustenta uma bola do tamanho de um melão. A haste é tão fina, que a primeira vista não ...

Palavras, letras unidas por um fio invisível. Melodia, sons acorrentados numa linha infinita. Música, letras e sons em fina sintonia. Imagem, cores misturadas, forma que se afirma. Poesia, encadeamento de fantasia caleidoscópio de emoções em harmonia. Cada frase, cada imagem, é percebida de uma maneira única por cada pessoa. Cada pessoa, exprime essa percepção de forma diferente. As três poesias abaixo surgiram como resultado de uma conversa sobre escolhas. REFLEGMENTOS (J's 08.05.03) Calidoscópio Cálido Clássico Confusa a mente Confusamente colorido Calidoscópio Próprio Presente Refere-se à mente Não mente, mas sente Fragmentos internos Calidoscópio Quente e carente Reflexos na mente De quem o vê assim Tórrido Calidoscópio Cálice Cale-se Sente-se E sinta Fluir todas as cores Passar todos os temores Que o jogo de espelhos Que a vida encarna Nos impregna Calidoscópio Veja teu reflexo Sinta teu gosto Carregue teu peso Descanse teu...

Se não me ler, nunca me saberá. Se não me ouvir, nunca me escutará. Se não me olhar, nunca me apreenderá. Se não me usar, nunca me provará. Se não me render, nunca me vencerá. Se não me comprar, nunca me venderá. Se não me escolher, nunca saberá qual será minha escolha.

Mães, avós, bisavós. Todas nós somos cataventos girando sempre que muda o sentido do amor que nos movimenta, impulso que nos alimenta. Mães, avós, bisavós. Todas nós temos uma força oculta atendendo sempre a todos os pedidos de um carinho, um conselho, uma fruta, uma roupa lavada ou uma ajuda na luta. Mães, avós bisavós. Todas nós somos um pouco guerreiras lutando quando se precisa batalhar pela familía, brigando pela prole, pelo direito de ser, de não querer, ou mesmo pelo prazer de vencer. Mães, avós, bisavós. Somos pedaços de uma mesma costela trazendo cada qual a mesma força interna dividindo por igual uma mesma agonia materna compartilhando pela vida a mesma garra, eterna. Para a vovó Oralda, de quem tenho tanta saudade. mics, maio de 2003

Vou me esconder por uns tempos para ver se de mim esqueço e depois, quem sabe, recomeço num lugar que desconheço onde o longe anda perto e o perto anda distante onde cada despedida seja no início do dia onde a noite amanheça e o dia anoiteça Onde tudo esteja ao contrário e o relógio gire anti-horário onde o fogo apague a água e a água esquente a carne e quem sabe assim do avesso minha fartura termine e eu possa virar no certo antes que o dia comece e que a noite me ilumine.

No meio da noite fria, início da madrugada, olho a lua pelo meio pela terra eclipsada. Lua cheia e quase meia, inventando uma charada nessa noite enluarada cheia de gente acordada. Lua de quarto e varanda lua de circo e ciranda lua de velho e criança lua de antigas lembranças. No meio da noite escura princípio da madrugada olho a lua, vejo nada. A terra ganhou a parada.

bbsv.mp3 Beatles - Blackbird (John Lennon, Paul McCartney) Vocal: Sarah Vaughan Blackbird singing in the dead of night Take these broken wings and learn to fly All your life You were only waiting for this moment to arise Blackbird singing in the dead of night Take these sunken eyes and learn to see All your life You were only waiting for this moment to be free Blackbird fly Blackbird fly Into the light of the dark black night Blackbird fly Blackbird fly Into the light of the dark black night Blackbird singing in the dead of night Take these broken wings and learn to fly All your life You were only waiting for this moment to arise You were only waiting for this moment to arise You were only waiting for this moment to arise (Uma homenagem a alguem muito especial que me lembra que a gente deve voar, mesmo com as asas quebradas).

A princípio, a motivação era o prazer. Entre cobranças, exigências, ausências e infreqüências, transformou-se o que era doce num grande amargor. Ninguém assumiu a responsabilidade pela morte e o eco do silêncio permanece reverberando pelas entrelinhas da estória inacabada.

Eu te peço perdão por te amar tanto e no entanto, te oferecer tão pouco. Eu te peço perdão por te amar de repente e tão simplesmente me envolver feito louca. Eu te peço perdão por te deixar aflito e por nunca saber viver sem conflitos. Eu te peço perdão por ser tão estouvada e por todas as vezes que fui insensata. Te peço perdão também por ser egoísta e não ter paciência nem ouvir seu ponto de vista. Mas não peço perdão, meu amor, pela minha paixão. Essa que me consome e me tira o chão. Que me faz sua escrava, sua dona e sua sombra. Que me tira o sono de noite na cama. Essa é quem me faz de dia ser sua mucama, e de noite, quando só há lençóis entre nós nos funde feito aço, num mesmo pedaço, como só acontece com quem muito se ama.

Meu coração está repleto de amores que vem e que vão mas em mim sempre ficarão.

Naquele dia, sabia que tudo seria diferente. Acordara com vontade de mudar e mudaria. Começou por tomar o café bem doce, comer todos os pães e geléias que sempre desdenhava e vestir-se com roupas há muito guardadas numa combinação vigorosa e pouco ortodoxa de cores. Na portaria do prédio passou reto pelo porteiro que propositalmente atrasava a entrega de sua correspondência e viu de soslaio sua surpresa pela ausência do bom dia costumeiro. Sentou-se ao volante do carro e abriu todos os vidros. Que o vento entrasse, que a poeira sujasse todos os bancos, não ligaria nem mesmo se aquela goteira do viaduto ainda estivesse pingando e molhasse o estofamento de couro. Dirigiu como se não houvessem leis nem limites, muito menos regras. Costurou, alinhavou uma corrida de dar gosto a qualquer corredor de fórmula 1. Por que nunca havia feito isto? Era disso que a vida devia ser alimentada, de pequenos prazeres, mesmo que proibidos. Principalmente os proibidos. Já na periferia, diminuiu a vel...